Pobre Árvore

Toc, toc, toc...

Aqueles estampidos ecoavam por toda mata, como se fossem tiros de uma arma. O machado rachava sua pele. Suas folhas tremiam, a cada pancada desferida contra seu
corpo.

Lentamente, feroz arma atinge sua alma. E ela, não mais podendo sustentar-se, cai como um gigante. Deixa pequenos órfãos jogados pelo chão, tão pequenos e sozinhos que o homem pisa-os sem dó ou piedade.

Eles são pequenos e fortes, sabem que sua vida não terminou. Aguardam, repousando na terra, uma gota de água para que explodam em vida.

Natureza boa, perfeita, derrama lágrimas, num instante. Logo em seguida vem o sol dar ânimo e coragem para aqueles pequeninos.

Começam a crescer, dar sombra, flores e frutos para homens e animais, nada pedindo em troca.
São tão generosas, que até mesmo retiram as toxinas do ar, devolvendo-o puro e fresco para todos.

E a vida continua...
Elas são o que são. Fazem sua parte, sem querer nada em troca.

E o homem, injusto, só lhe dá uma coisa: toc, toc, toc...


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